A esto me refería

Pd.- Cuando estaba lejos de aquí y me quedaba sin palabras cuando me preguntabas de dónde venía, a esto me refería. Sevilla. Hogar, dulce hogar.

Pd1.- Video promocional de la ciudad lanzado desde Turismo Sevilla para promocionar la ciudad milenaria y rica heredera de las distintas culturas que se asentaron a orillas del Guadalquivir.

Llega, toca, lárgate

Es inútil, le dije.
Escribir.
Escribir es inútil.
Ya, me contestó.
Ya lo estaba yo pensando
el otro día.
¿Y a qué conclusión llegaste?
Pues eso. Lo que dices
tú. Que carece por completo
de sentido.
Sólo que...; bueno,
también poner ladrillos
es inútil.
Sirve para construir casas...,
y paredes. Paredones, también.
Quizá se trate de eso.
¿De qué?
Un oficio, joder, un
oficio. Ni más ni menos
que un oficio.
¿Como decía Pavese?
No, como Pavese no. Como ese músico
de jazz. ¿Te acuerdas?
Freddie Green.
Llega, toca, lárgate.

Roger Wolfe

Pd.- Poema perteneciente al "Realismo sucio" para volver a escribir en este blog; aunque sea de esa forma, con un llegar, tocar y volver a marcharme a mi vida, a mi gente, a mi historia de siempre. A ti, que estás ahí, gracias una vez más por existir, gracias por estar al otro lado dedicando tu tiempo a leer este texto.

Cincos, trescientos sesenta y cincos

Las cosas que nunca me darían de comer me llenan de ilusión por dentro:
Vivo como periodista sin morir en el intento.



Pd.- Estos son algunos de los 160 caracteres que dan sentido a la biografía en Twitter.
Por un año cargado de ilusión. Por un año lleno de "cinco de eneros".

Año nuevo, misma vida

Pd.- A donde tú me lleves contestó.

Muchas noches buenas más

Gracias a Dios, noches buenas he tenido muchas este año.




Pd.- Los que me conocen saben que repito esta frase cada 24 de diciembre, pero lo único que deseo es poder repetirla muchos años más. Os dejo con alguna noche de estos últimos meses que no estuvo nada mal en SFC TV.

Viviendo

Dices que tienes corazón, y sólo lo dices porque sientes sus latidos.
Eso no es corazón...; es una máquina, que, al compás que se mueve, hace ruido.

Gustavo Adolfo Bécquer

Pd.- Cada noche, antes de ir dormir, me tumbo y me tapo los oídos. Es así, después de todo el día, cuando escucho lo que dicen los latidos. Sístole y diástole, no se pueden quejar. Estamos mucho más que vivos.

Cerrado por relfexión

Pd.- Reflexión rima con decepción. Tenemos la política que merecemos.

Cincuenta días después

Tan sólo un par de pasos, así lo predecía, y estaba con el agua en la cintura.
Al filo de un gran salto me encontraba. Con suerte me tocó caer en pie. Secándonos al sol, cincuenta días después de aquellas dudas.

Si tú me dices cara, sale cara. Si tú me dices salta, saltaré.

Pd.- Fotografía de abril de 2011 en las aguas de las Islas Caimán para acompañar esta nueva etapa profesional-personal que ha comenzado. Recogiendo los frutos de la cosecha mexicana.

Pd2.- En Astrología se le llama 52 días críticos al periodo de tiempo anterior y posterior a la fecha de cumpleaños. Yo superé una etapa de cambio sin necesidad de apagar una vela, y con el deseo de volver a escribir. Gracias por estar ahí.

Al filo del agua

Un par de pasos más para llegar hasta el filo del agua.

Tan sólo una expresión rural, usada por los campesinos mexicanos para hablar del momento previo al inicio de la lluvia. Un saber popular ha ido pasando por cada generación olvidando la lluvia para hablarnos del cambio.

Quizás sea mucho más que una expresión y esta noche de septiembre sea el principio que estabas esperando.

Al filo del agua, muy pronto dejaremos de estar secos.


Pd.- Al filo del agua es una novela revolucionaria del escritor mexicano Agustín Yáñez, publicada en 1947. Considerada, junto a "Pedro Páramo" de Juan Rulfo y "Los de abajo" de Mariano Azuela, una de las mejores novelas mexicanas del siglo XX.

Pd2.- Fotografía del cielo cubierto de nubes sobre la bahía de Tánger para acompañar estos cambios que se acercan. Nuevos proyectos, nuevas ilusiones. Lo mejor sigue estando por llegar.

Malone muere

Pronto, a pesar de todo, estaré por fin completamente muerto. El próximo mes, quizá. Será, pues, abril o mayo. Porque el año acaba de empezar, mil pequeños indicios me lo dicen. Tal vez me equivoque y deje atrás San Juan e incluso el 14 de julio, fiesta de la Libertad. Qué digo, tal como me conozco, soy capaz de vivir hasta la Transfiguración o hasta la Asunción.

Pero no creo, no creo equivocarme al decir que dichas fiestas, este año, se celebrarán sin mí. Tengo esa sensación, la tengo desde hace algunos días, y espero no engañarme. Pero, ¿en qué se diferencia de aquellas que me confunden desde que existo? No, esta clase de preguntas no me preocupa; en lo que a mí respecta, ya no necesito ser original. Moriría hoy mismo, si quisiera, con sólo proponérmelo, si pudiera querer, si pudiera proponérmelo. Pero mejor dejarme morir, sin precipitar las cosas.

Pd.- Hoy no tocará morir, por mucho que se empeñe Samuel Beckett.